Неясную печаль рождает в нас Моне,
Печаль, что нам не жить внутри его картины,
Что мы свой странный путь прошли до половины,
От Монжероновского сада в стороне.

Тоска по красоте щемяща и сладка,
И длится только миг, но миг тот бесконечен,
Пока, отворотясь, натурщица Дега
Еще закидывает волосы за плечи.