Мне созданным уже не заслониться.
Оно не в радость - сколько ни хвали.
Вы что-то говорите о синице,
А ей, наверно, снятся журавли.

И толку чуть, что так тепло в ладони
И ждет при пробуждении пшено.
А тот журавль - он рвется ввысь и стонет,
И ничего еще не решено.